«…Yo había empezado a leer a Edgar Allan Poe; los cuentos, en español, porque yo no sabía otro idioma. Y los poemas en la famosa traducción de Blanco Belmonte, que era la única que había en español en aquel entonces. Y bueno, todo eso me había aterrorizado, los cuentos; y conmovido, los poemas. Y ese entonces, escribí una serie de poemas que me imagino que eran un plagio involuntario, una imitación, una gran influencia. Bueno, esos poemas, en realidad, nadie los leyó, quedaron… Y luego desaparecieron, no sé cómo, no los leyó nadie. Y seguí escribiendo algunos poemas, en donde yo, ya trabajaba un poco por mi cuenta. Y esos, esa segunda serie, cayó en manos de un pariente de la familia, un tío o algo así –que los leyó- y que le dijo a mi madre que evidentemente esos poemas no eran míos, que yo los copiaba de alguna antología de poemas. Y me acuerdo siempre, lo que fue para mí, un dolor de niño, que es un dolor infinito y terrible, ¿no? Que mi madre, en quien yo tenía plena confianza, vino, de noche… una noche antes de que yo me durmiera, vino a preguntarme, un poco avergonzada-me acuerdo: si realmente esos textos eran míos o yo los había copiado. Ahora, el hecho de que mi madre pudiera dudar de mí, yo se los había dado -diciendo que eran mío-, que pudiera dudar de mí; fue uno de eso… Es como la revelación de la muerte, ¿sabes? Esos primeros golpes que te marcan para siempre. Descubrí que todo era relativo, que todo era precario, que había que vivir en un mundo que no era ese mundo de total confianza y de inocencia».