Conocí una mujer que me entretuvo lo suficiente al punto que lograra percatarme de varias cosas de ella, de las que, entre todo aún conservo su mirada y… una enseñanza que viviré toda mi existencia.

Es probable que nunca me haya enterrado entre unos ojos azules tan intensos que, de su rostro, sólo a éstos los recuerdo; al igual que a otro latido de tono ideológico; el que estaré pronunciando por aquí.

Su piel era ágil, delgada y estaba desnuda… atestada de tatuajes; marcas que ella optó impregnar en su piel con propósito foráneos que, en su caso, me encantaría conocer. Tenía muecas extrañas de animales, lazos que la agarraban de todos lados y que, espero yo, le proporcionaba libertad. Pude ver dibujos de flores, ángeles, creaciones originales de ella, según lo que precisó luego. Y observé uno que consideré –no sólo interesante–, sino que igual estaba dispuesto a indagar al respecto. En su cuello llevaba las iniciales de un Sitcom que, por suerte ya he visto varias veces. Le hablé del mismo. Duramos quizás una hora dialogando de lo extraordinario que era Chandler, los misterios de Phoebe… e interrumpí la charla para sorprenderla sobre un artista musical que supuestamente me encantaba más de la cuenta. Sonrió sarcásticamente al escuchar su nombre. Me dijo, después de sorberse un trago, ¿a éste te refieres? (Mostrándome el nombre que le había citado). Andaba situado en su brazo izquierdo, en la parte interior de todo el brazo izquierdo, desde casi las axilas hasta su muñeca; más abajo, en esta última área resaltaba una luna, muchas estrellas y, lo que pienso que era, el planeta Saturno, por los anillos… Pink, decía en la parte de arriba; Floyd, en la de abajo. Sorprendido, volví a sus ojos, como todo un actor, —oh, ¿también te gusta?—.

¿Qué lleva a alguien a hacerse un tatuaje, a pegarse de por vida una marca en la piel?
Reconozco que el sello siempre es particular. Cada quien se hace uno distinto; y, aunque a veces se asemejan, nunca su origen ni la intención es la misma. Cada tatuado alberga su arte, carga con su decisión, se presenta al mundo con el dibujo que consideró que mejor la define, digamos.
Esta chica, pintándose semejantes letras, de tal tamaño (desde luego que también el tamaño implica su especialidad)… tiene una historia qué contar, todavía mejor que la de F.R.I.E.N.D.S.

—¿Quién es Pink Floyd?

—Es un grupo inglés—, luego me confirmó mi hermano.

—Debe ser bueno, debe estar al nivel de un Joan Manuel Serrat o de Los Beatles para que una persona se lo coloque en el brazo, y de semejante estatura, imagino—…
—Casi… están los Beatles…  Mencionó otro que le hace competencia, luego me sorprendió con el nombre que leí en el tatuaje de ella. No por que no le haga caso a mi hermano o a ella, pero, a este tema quise darle más alas; de modo que, si es así, sí, debo escucharlos entonces; debo saber de qué está hecho semejante impulso.

Sé del arte y de sus alcances, lo vivo a diario, pero… ¿aún intrigado, me pregunto, a dónde puede llegar la magia del arte que te conduzca a, lo que consideré, tal barbaridad?

Ella sola aludió a que eran sus favoritos. Asumo que dicha obviedad era de esperarse. De un momento a otro, tenía mi celular en su mano y puso la que más le gustaba, Comfortably Numb.

—Yo, que trabajo en un dentista, dijo, y siendo ésta, mi canción preferida, qué casualidad, me dice la gente—.

Yo, como todo conversador, asumí por lo de Numb que sabía a lo que se refería. Y sonreí con ella.

La canción no llegó a mí como evidentemente a ella, quien emocionadamente la cantaba con los brazos arriba. Pero, en aras de la verdad del artista, debo reconocer que, no soy de escuchar música en inglés. Igual, tampoco es como que sea fanático de las letras de ninguna canción; soy más del arreglo musical, de su percusión… obviamente había una historia entre esa canción y ella, aparte del doctor. Así como todos tenemos nuestra historia –o, con una canción, un lugar, una fecha– o algún tipo de veneno…

Dos semanas después, sin juzgarla aún, en Instagram me sale un corte musical de un tal David Gilmour; donde éste, al final de la canción, toca al unísono una parte de la melodía a través de una guitarra, en, lo que luego entendí que era, E menor. High Hopes era el nombre de la canción. Impresionante, debo resaltar.

A lo mejor fue a la hora en que la escuché (eran pasada las dos de la magrugada), el alcohol que ya tenía rodeando mi cerebro: ese estado sicodélico donde todo se aprecia de una manera más sutil, poética, y surreal… escucharla desde la misma esencialidad de la naturaleza… y dejando fuera la cultura o cualquier sesgo que le quite morbosidad a la misma. Concentrado y entregado a la percusión de esa pequeña entrega, fue que la viví.